De Ladito

A number drives me crazy

2008-10-22T00:39:00.000-07:00

Los números son la interpretación exacta de la naturaleza y su comportamiento. Y Yo dentro de su sistema soy el conductor designado y pariente de su chisme.

Ellos sólo saben de mí lo que yo quiero que sepan.

2008-10-22T00:10:00.000-07:00

Mi vida son ocho fantasías.

Ellos saben datos disparatados
que yo no recuerdo haberles compartido.
Saben cuantos focos hay en la casa,
cuantos cuartos tengo, cuantos baños con regadera funcionan,
saben si mi calle está pavimentada
o si tengo microondas.
Ellos saben lo que tengo y lo que no.
En consecuencia,
ellos saben cuánto quitarme y qué venderme,
en consecuencia,
me tienen, entre todos, con las manos en el cuello.

Pero no saben que los sábados bailo cumbias en la cocina,
que siempre sueño con mi cactus
y mi guitarra tocándose sola su primera melodía.
No conocen ni mi cueva, ni su ruta favorita,
ni saben que puedo desaparecer entre un truco de humo
con decir tan solo mi conjuro haciendo un poco de comedia.

Aunque ellos ya sabrán, para aclaración o reto,
encontrarme en la cantina que acostumbro
y a la que nunca podrán entrar:
en primera porque no están invitados,
y en segunda porque no son bienvenidos.

Omnipresentitis

2008-10-21T22:59:00.000-07:00

Dios me acompaña a todas partes... y eso comienza a incomodarme.

Un viaje de a deveras.

2008-09-04T00:22:00.000-07:00

Para no variar llegaron tarde al aeropuerto y entonados por la botella de vodka màs barata y el jugo de naranja más horrible que encontraron. Tenían medido el tiempo para pasar al baño y echarse un cigarrito antes de subir al avión. El encanto residía en ser los ultimos en abordar.
El avión salía 6:10, y a las 6:03 estaban dándole la última fumada al cigarro a escondidas en el baño. Nunca habían visto peores baños que los del aeropuerto de Tijuana, estaban todos asquerosos, con guacaras y mierdas de colores flotando quietas en las tazas.
Cada uno se estaba echando, en su cubículo apestoso, un tabaco. Los tres. Zorba el grifo, Quique, y el Marquitos.
A las 6:04 exactamente se escuchó un espantoso grito:
¡¡NOOOOOO!!

Que ¿qué pasó? Nada. A Marquitos se le había caído a la letrina su pasaporte, su pase de abordar y su pipa para fumar piedra.
¡¡NOOOOO!!...¡¡Mi pipa!!

Sólo él sabía lo inconsolable de sus trágicas palabras. La pipa era una pipa artesanal de aluminio con filtro de cobre y piel de becerro tierno en la boquilla para no quemarse los labios.
¡¡¡¡MI PUTA PIPA!!!!

Los seis minutos restantes, Quique y Zorba el grifo se la pasaron botados de la risa mientras veían flotar entre la porquería los documentos: la pipa yacía en el fondo.

Se lo tuvieron que llevar casi arrastrando y de las grañas porque Marquitos quería aferrarse a idear alguna maña para rescatar sus pertenencias, o más bien su pipa.

Explicaron al personal correspondiente lo sucedido y el avión salió 15 minutos tarde porque mandaron al servicio de limpieza a solucionarle el accidente. Lo dejaron subir sin pase y el pasaporte se lo entregaron entre miles de servilletas perfumadas en un una bolsita sellada. La pipa, por supuesto, no pudo ser recuperada.

"Your attention, please".
En caso de una pérdida de presión en la cabina, o situación de emergancia, de los compartimientos superiores, caerán frente a usted un rosario y un librito de oraciones con anexo de locuciones latinas. Les suplicamos no llevárselos a casa.
"Thank you"

Ya en pleno vuelo, se la pasaron pidiendo cervezas como si las estuvieran pagando. De cierto modo, todo lo que pudieran consumir en el trayecto estaba pagado y a precio muy caro.
Marquitos estaba enojado y sus motivos tenía. Quique y Zorba sólo estaban borrachos, pero Marquitos, pedo y enojado, es de lo peor. Comenzó por ofender a la azafata, siguió con maldiciones al capitán de la tripulación, se quería pelear con el vecino de enfrente, luego cantó, luego se vomitó y por último se quedó dormido.
Dejaron de pedir cerveza por pena y porque Zorba el grifo traía un mezcal de a cauartito en la mochila. Sólo pidieron el jugo y que por cierto estaba peor que el que tomaron horas antes.

Quique y Zorba terminaron cantando cuando el avión comenzaba a descender y los vecinos se quejaban airadamente de ellos. Pidieron una disculpa pública falsa a carcajadas. Marquitos se despertó de malas, crudo y peor que cuando se durmió, pero ya estaban en tierra.
Se prometieron unas chelas y no volver a volar ebrios. Al menos no en esa aerolínea.
Por si fuera poco, se fueron a quejar por el servicio, pero no los atendieron.

Ellas usan el mismo perfume.

2008-09-04T00:15:00.000-07:00

Hay una mujer-venada bañandose a la orilla de mi corazón
que me presagia y me esculpe con sus manos, se come las uñas
y me ofrece un pasaporte al paraíso
que le prometió desnuda la elocuencia.
Un mal no necesario al que me dirijo
en línea recta, de bajada, y sin frenos.

Diagnositosis

2008-09-04T00:09:00.000-07:00

Estos orgullosos oídos
sufren de frecuente alergia a los sollozos
derivada de una insuficiencia de razón
por culpa de mis ojos necios.

Hasta aquí llegó el rumor desagradable:
La ignorancia da felicidad,
la sabiduría infidelidades.

En la pulquería III

2008-09-03T23:31:00.000-07:00

Don Raúl López-Portillo Corona, amigo y paisano del difunto Pedro Infante, me contó en la pulquería la siguiente anécdota:

Yo tenía un primo, Jesús López-Portillo, que se sentía poeta, llevaba una vida bohemia y se la gastaba en cantinas y burdeles.
Una ocasión, en uno de esos lugares, estando aferrado al vaso, llegó a saludarlo un conocido, que le hizo a un lado la botella y le entregó una servilleta con una petición escrita que decía:
Jesús, amigo mío, te ruego que me digas por favor qué quiere decir amor y por qué lo pintan ciego...
El tal Jesús la leyó, se émpinó de un sorbo lo restante, encendió un cigarro, dejó pasar unos segundos, dió vuelta a la servilleta y ahí en el reverso comenzó a escribir:
Amor es sublimidad,
sensación divina,
que nos llena de encanto y nos fascina
y nos presta de Dios la inspiración.

Ciego lo pintan
porque al ir dejando nustros pasos rotos
nos dirige flechazos a los ojos
para herirnos después el corazón.

Con más o menos palabras esa fue nuestra breve platica. El poeta Jesús López-Portillo vivió poco. Vivía sólo con su mamá. Un día se le ocurrió a la mamá decirle al hijo que tenía pensado casarse con un señor del pueblo. No le hubiera dicho nada porque apenas se enteró Jesús y subió a su cuarto, se encerró, me imagino que se echó uno o dos tragos, y de un balazo se quito la vida.
Por cierto que la mamá ya ni se casó.

Insomnio voluntario

2008-08-08T17:28:00.001-07:00

Creo haber descubierto la ruta dulce aproximada
al misterio mágico de los cuerpos incandescentes:
el chiste no consiste en pedir un deseo cuando pasa la estrella fugaz,
sino que pase dicha estrella cuando estoy pidiendo mi deseo.
A lo cual concluyo que uno debe estar
siempre lleno de deseos
y de estrellas fugaces por supuesto.

En la pulquería II

2008-08-08T17:19:00.000-07:00

Aquí ya varios sienten pasos en la azotea. Por eso dijo don Medina, de 93 años:
"Cuando yo me muera los voy a extrañar muchísimo" -pausa de un minuto pseudoreflexivo y un trago bien medido-"hay se las dejo de tarea"...
don Medina Salazar.

Elegía al cigarro.

2008-08-08T17:16:00.000-07:00

Mi cenicero es una fuente imaginaria
y mi vicio un toque de guerra en la trompeta.
A la próxima señal, palabra, tosido,
o indirecta que prohiba fumar,
le haré pagar su intolerancia
lanzándole donitas de humo
entre otras suertes.

En la pulquería I

2008-08-08T17:13:00.000-07:00

"Los niños y los borrachos dicen lo que hacen, los viejos lo que hicieron y los pendejos lo que van a hacer"...
Richard...

Fixin´ the world

2008-08-08T16:27:00.000-07:00

Estamos tratando de componer
en este mundo todo.
Absolutamente todo.
Disculpe las molestias.

La venganza de los nacos.

2007-11-21T10:08:00.000-08:00

La oración de una niña fresa de dudosa procedencia...

Dejensela caer...

2007-10-19T14:10:00.000-07:00

Ni modo, por decisión unánime con final de telenovela, me voy a quedar con las ganas de ver al Juanga Show, sólo me alcanzaba para un boleto, y a los tacubos tiene rato que no los miro...

¡Objeción, su señoría!

2007-10-19T14:04:00.000-07:00

Siendo una constante, nunca habría excusa para una negativa.
No es el hecho de tomar, sino de ponerse hasta la madre.
Yo no conozco aún el otro mundo. Es por eso que no me puedo perder los estados alternos del presente a expensas de sacrificar mi sobriedad.

Tallo viendo...

2007-10-19T13:31:00.000-07:00

Octubre empezó lento. Y a mediados, esta lluvia que moja la mañana y mis proyectos:
Mi cafecito, mis cigarros, las cobijas y todo el día para pensar en ella. Está como para quedarse empiernado.
Anoche aprendí a esperar mientras camino; y hoy decidí andar por todos lados cantando la misma canción hasta que me la aprenda.
Estas mañanas melancólicas y nubladas me están poniendo tequilera la mirada.

Descanse en paz, don Pelos.

2007-08-06T19:29:00.000-07:00

Hoy murió don Pelos; así le decían –le decíamos-, don Pelos. Nadie lo conocía por su nombre y nadie nunca se lo preguntó. Nadie, más bien, le dirigía la palabra. Don Pelos era el viejo que vivía bajo el puente peatonal frente a la fábrica de los japoneses. Apareció desde febrero dando lástimas; apestando a rayos sulforosos. Su hedor lo delataba unos veinte metros a la redonda, fácil. Ya no olía a sudor, porque todo el tiempo se la pasaba echado en la sombra sobre un cartón, o sentado sobre la banqueta espantando a los niños: olía a que se estaba echando a perder. Al principio le preguntaba la gente si ya había comido y aunque no les respondía, de cualquier forma le llevaban un taco de carne asada, un sándwich, o algo que le entretuviera la barriga.
Pero se empezó a llenar de moscas hace como dos meses y las personas dejaron de compadecerlo. Don Pelos ya no batallaba con las moscas que se le atoraban en la barba que, por supuesto, le llegaba hasta el pecho de guajolote descubierto, cocido por los espíritus etílicos. Después se le empezó a inflar la barriga como a esos perros que llevan días de muertos en los baldíos y en los basureros. Solamente uno que otro valiente se acercaba a él para arrimarle un panalito de mezcal, o un cuartito de aguardiente.
Don Esteban le dejó a un lado, los últimos tres lunes, una botellita de alcohol puro destilado: “Para que no la sienta cuando llegue, jefe”, y don Pelos asentía imperceptible con la cabeza como agradeciendo.
Si había algún deseo genuino hacia él, era el mismo entre todos: que se muriera lo más pronto. Se tomaba el alcohol como si el agua fuera agua y él fuera un camello atravesando el Sahara.
Desde el martes pasado ya no se levantó; ya no se movía tampoco. Sabíamos que estaba vivo porque cada vez que pasábamos por allí, la botella de mezcal iba bajando su nivel. Aún así le movían por ratos con una vara, movía las cejas o abría los ojos y lo dejaban otra vez que siguiera descansando.
Hoy en la mañana pasé por el puente y la ambulancia iba llegando. La gente rodeaba a don Pelos tapándose con la mano la boca y la nariz. Ya tenía su veladora y un perro estaba husmeándole las piernas. Nadie espantaba al perro. Yo me asomé entre la gente y lo miré ahí tendido, con la panza todavía más inflada, la camisa desabrochada, el pantalón también desabrochado y la lengua de fuera, como si se hubiera muerto de un susto. La lengua era negra y la cara la tenía morada, casi negra también.
Quince minutos después llegó la policía y los peritos inspectores, pero antes ya habían llegado los reporteros amarillistas. Le tomaron las fotos y le pusieron la sábana.
Nadie lloró y nadie hizo ningún comentario. La señora de los tamales se acomidió a lavar el piso pero el olor no se quitó. La gente se fue retirando poco a poco y yo llegué otra vez tarde al trabajo.

Breve momento de la lucidez del engendro

2007-07-25T16:43:00.000-07:00

Voy a decir lo que es una borrachera:
Un segundo antes de abandonar la conciencia, balbucear incoherencias en política; eso, y tratar de convencer a un desconocido, en un lugar que se ha vuelto remoto, para que se abstenga de votar en las siguientes elecciones, de ahí a cinco años.
El siguiente instante, la noción de supervivencia, es despertarse en el baño de la casa al mediodía, tirado en el piso, desnudo y con raspones por todo el cuerpo.
Eso, maestro, es digno de piedad. Y de orgullo.

Trapitos...

2007-07-23T15:05:00.000-07:00

Aquí está el video donde se puede observar a Dalí dándole una auténtica cátedra a Zabludovsky. Parece que Jacobo piensa estar platicando con un chifladillo de taberna, mientras el maestro exhibe la imprudencia e infortunio del reportero, quien debió dar por terminada su carrera desde ese momento. Por dignidad.

Polis

2007-07-17T09:38:00.000-07:00

La Política sigue siendo para mí tan solo un chiste, pero de muy mal gusto.

El Proyecto del proyectado.

2007-07-06T18:21:00.000-07:00

Ya viene por fin la publicación de La gacetille. El primer número. Lo imprimiremos nosotros mismos en la imprenta del amigo de un amigo de Frank. Mil copias el inaugural tiraje. Inclinaremos la cabeza agradeciendo a Tezcatlipoca y brindaremos con mezcal. Y después, ante la montaña de ejemplares hacinados sobre el mostrador, los quemaremos todos.

Notas versallescas.

2007-07-06T17:33:00.000-07:00

Extraída de la sección deportiva del Periodiquito del barrio.

Porque el futból sigue dando de qué hablar.

El perspicaz corresponsal no se explica, o no logra adivinar, cómo o quién hace llegar a cada estadio donde juega la selección mexicana (ya sea China, Egipto o Venezuela) un mariachi, un luchador, y un chapulín colorado. El mismo personaje ya se encuentra desquitando el sueño buscando por aquí y por allá las posibles respuestas, y no piensa volver a probar un quesadilla de Huitlacoche hasta desenmarañar lo enmarañado.
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Ojalá algún día despierte con la noticia de que un jugador de la selección mexicana haya dicho lo que ayer escuché decir en el radio al astro brasileño Robinho: "No tenemos ningún pretexto para no ganar esta copa".
Compadezco a mis compatriotas. Si yo estuviera en el lugar de alguno de ellos tampoco me atrevería a decir semejante cosa.

Historia verdadera de la conquista.

2007-07-06T11:20:00.000-07:00

Zorba el grifo, nuestro único corresponsal en el mundo para El periodiquito del barrio (Chismes frescos del dominio público), ha mandado urgentes señales de humo con información clasificada, no oficial, pero que podría cambiar la historia de la historia en adelante.

Según nuestro atrevido relator, se ha suscitado una controversia en un pequeño poblado de este pequeño planeta, debido a que se corren versiones historiográficas donde afirman que Bernal Díaz del Castillo, excelso y ameno comentarista de litigios territoriales e ideológicos pretéritos, “ingería abundantes cantidades de peyote, a lo largo de la conquista, mientras leía El Quijote y padroteaba una casa de citas (de cal y canto, eso sí) con treinta y cinco agradables señoritas de tez igual a su tierra”. Además el documento sospecha “que tenía una finca peyotera de cinco leguas cerca del rumbo hacia Querétaro, donde explotaba, a escondidas, los indios que robaba de Hernán Cortéz, para exportar la carguita a sus socios comerciales de Tlaxcala, donde estaba la base de operaciones de aquél y su capitán contra los aztecas”.

El documento que fundamenta lo anterior fue hallado en un deplorable baño de damitas ubicado en el segundo piso de una afamada escuela secundaria al sureste de la ciudad de México, donde el corresponsal tuvo que hacer una forzada escala debido a que el baño de los niños estaba cerrado. El contenido del papel pertenece a la novena respuesta del examen final de tercer grado en la materia de Historia de México. Lo que sugiere la teoría –apoyada por el corresponsal– acerca del circulo de profesores pertenecientes a una orden secreta que han heredado conocimientos peligrosos, de generación en generación a través del verso oral, y que no quieren compartir con el público por temor a ser consagrados; ni aportar a la educación de este país, a la que buena falta le hace otra revolución estéril.

La noticia no ha sido hasta el momento confirmada por alguna agencia noticiosa de dinero, pero tampoco desmentida. Y no esperaremos tanto, más que nada por respeto a los derechos elementales que posee todo individuo a ser informado, con absoluta libertad, de cualquier chisme que le haga cosquillas.
Así mismo se informa que el documento ya se halla en el archivo de la honorable redacción del Periodiquito, con huellas de grasa y restos de salsa de aguacate, pero disponible para consultas de los entretenidos estudios antropológicos que vengan.
Nota: Por temor a represalias o secuestros extraterrestres, el nombre de la escuela, el de la alumna y el de su profesor (que tomó la respuesta como buena), no serán revelados por el momento.

Metáfora de mecánicas.

2007-07-05T14:12:00.000-07:00

Mecánico.
Doy mantenimiento con servicio garantizado
sin costo alguno en la garantía.
Solamente se cobra si hay abuso en el equipo.
Casi siempre se les cobra todo.

Generalmente todo es abuso.

El efecto Slim.

2007-07-04T10:10:00.000-07:00

Ya lo sé: es el más rico. Qué vergüenza en un lugar como este. Pero después de todo no es pecado ser rico; tampoco pobre. En ambos extremos de la sociedad se agudizan los problemas. Y yo sigo siendo una partícula entre la masa de envidiosos que no se atreven a aceptar que puede haber otros purgatorios donde jugar a las canicas.
El que quiera ser rico que lo sea; y el que no, que no se queje.
(No voy a despotricar contra el mundo)

Pero a lo que iba. Aquí pongo un bonito texto del maestro Arreola para que conozcan y apoyen el experimento de Arpad Niklaus. Una verdaera lágrima reprimida en estos tiempo globalizados. Para ampliarlo, denle click donde dice bajar como pdf, en la franjita ocre bajo el texto.

Otra canción. (La primera)

2007-07-03T15:34:00.001-07:00

En algún lugar del plantea vivía
Carlos Slim, el hombre más rico;
En otro lugar muy cerca, medio escondido,
medio vivía, don Esteban,
sin un peso, sin zapatos,
pero con un cigarro
y una coca cola bien fría.

(Y en medio de ellos habitaba
una inocente viborita que gastaba
todo el crédito de su celular
en llamar a sus confederados
para protestar por la desigualdad
en el mundo)

Capitalista no creo.

2007-07-02T14:56:00.000-07:00

Otra vez Julio. Hace un año me hice el test político y salí menos liberal, o libertino en mi caso, pero igual izquierdista-no tanto. Sigo en los neutrales todavía, nada radical, mediocre dirían algunos: yo, entre ellos.

No sé si cada año me estoy haciendo más anárquico o será el mundo que cada vez se vuelve más totalitario.
Según este plano cartesiano, comparado con músicos precoces, me encuentro entre Bethoven y Britten (lo que en México sería el buki y el temerario), cerca de Mahler. Pero yo toco mejor las cumbias. Aquí está el link, para quien quiera discurrir sobre su propia ubicación política, cotejándose con personajes suertudos, en una senda de preguntas tan ambiguas que sólo podrían responderse correctamente en una vida tan utópica como la que en sueños tampoco hemos logrado: http://www.politicalcompass.org/

Y aquí está, por supuesto, el planito político donde me hallan tratando de sobresalir con mis maracas.

Oda a los Beatles.

2007-06-28T11:02:00.000-07:00

(A pleno ritmo de She Loves you, pero con jarana)

Mi chica los ama, sí, sí,
Mi chica los ama, sí, sí,
Mi chica también los ama,
sí, sí, sí, síiiiiiiii.

(Yeah!, creo que haré historia)

Sálix, la ardilla invisible.

2007-06-28T09:40:00.000-07:00

Muy bien, muy bien. ¡Basta! Que nadie se mueva; dejar el aire donde está, quietos los cabellos y aguda la oreja. Aquí quien hace las preguntas es sálix, y sálix no está. Nadie se irá, nadie escapará hasta que se sepa dónde, quién o quiénes, tienen a sálix, la ardilla siete veces ardilla. Lleva tres días desaparecida y no dejó ni una nota, ni un mensaje. Esto me sabe a pesadilla.
Mentiría si digo que no he dormido, pero me ha costado trabajo conciliar el sueño por las noches, he dormido mal y amanecido peor.

Si mañana no aparece la ardilla, le haré una canción; o si no encuentro el güiro o mis maracas, al menos le dedicaré unas palabras sobrias. A su bebedero le está saliendo lama, y al fresno no le gusta desperdiciar su sombra.

Si mañana regresa, con mayor razón le haré una canción, prepararé banquete para un ejército, sacrificaré a la secretaria del jefe, me tomaré el día, fornicaré como dieciseisañero, hasta con el aire, me daré un pasonsote de mariguana, me bañaré por fin, me lavaré los dientes aunque tenga que comprar el cepillo y la pasta, tal vez renuncie en el trabajo, y tal vez nunca más vuelva a trabajar.

¿Y si hago todo eso hoy, como una oración a las deidades preferidas, para que regresen a mis ojos la imagen de la ardilla que me han robado?
Puede que funcione.

Ecos de una época...

2007-06-25T16:20:00.000-07:00

EL PERIODIQUITO del barrio.
Los Ataques epilépticos. Del underground al ya merito.
Hace diez años, en el 97´, un grupo de jovenes estudiantes, que no tenían nada qué hacer, se reunió alrededor de una caguama para brindar por el nacimiento de una banda que marcaría la historia del rock mafufo en sus años siguientes: Los ataques epilépticos. Y valga de paso la mención a su inseparable grupo telonero los estúpidos sin cerebro.

Aunque originalmente se llamaron Opendedoor, fue con el segundo apelativo con el que alcanzaron la fama y los excesos conocidos e inherentes al oficio. Innumerables fueron los éxitos que lograron colocar entre los grandes hits de la música rupestre, por ejemplo: El deleite de Chapala, Si yo tuviera güevos, A ver si no me muero, Dos aquí y tres para llevar, Suicídate cuate, en fin. La lista es larga y la memoria se cansa, pero bastará con recordar aquellas sirenas en la canción punk-rancher de corte apocalíptico Cristo está en crisis, para arrancarnos una sonrisa tranquila y aceptar que ellos tenían la razón. Casi casi como los Beatles, pero no tanto, fue su separación. Las versiones corrieron extrañadas por el anuncio: en la mañana de aquel viernes escogían los temas para su siguiente álbum; y en la noche, ya bien pedos eso sí, volaban las majaderías, botellas, injurias y discrepancias que nunca pudieron superar, o nunca quisieron. Tal vez muchos no los llegaron a conocer, otros no los han oído mentar siquiera; incluso no faltan los envidiosos murmurando que nunca grabaron un disco; y hay quienes juran que no existieron, que todo fue un sueño colectivo abortado antes de despertar. Lo único cierto es que fueron más de cien canciones heredadas a la tradición oral y ningún cassette ni disco compacto puede corroborarlo. El único cassette que yo pude escuchar, y que podría saber quien lo tiene, es un programa de radio que abarcaba todo un lado de la cinta, hecho en el propio bunker del grupo en el Ajusco, y que por imprudencia de algún fanático, terminó en las mugrosas manos del profesor de matemáticas, el cual, al escucharlo, le sirvió para reprobar a unos cuantos compañeros que se identificaban con la satánica banda.

Para quienes disfrutamos esas tardes y esas notas incomprensibles es muy agradable saber que ahora, un ex-ataque fundador, Lion alias el Rigo alias el suavecito, se lanza como solista en sus primeros intentos por deshacer lo establecido -y está a punto de lograrlo-. Pareciera que no tiene idea de lo que es la música, y tal vez sea cierto, pero así como él se agarra de su espíritu para cantar, nosotros agarrémonos de nuestros asientos para escuchar una rolita un-plug del maestro. El inesperado final vale la pena. Créanme. Sólo denle click aquí abajito. Anotan la clave que les pide, y sean pacientes.

http://www.badongo.com/file/3637564

Caprichos.

2007-06-25T08:39:00.000-07:00

El viernes alguien olvidó un cidí en la biblioteca. Lo dejó en la mesita junto al anaquel de la letra "J", envuelto en una bolsa de la comercial. Fui con el bibliotecario a entregerlo por si alguien lo reclamaba, pero al colocarlo en el mostrador la bolsa se volvió transparente y se asomó la carátula. Tchaikovsky, capriccio italien; y Rimsky-Korsakov, capriccio espagnol. Los dos leímos la carátula al mismo tiempo y nos quedamos mirando uno al otro por unos segundos. Yo no había querido verlo para evitar la tentación, pero ya que el destino siempre es necio, empecé a maquilar alternativas. El bibliotecario estiró su mano para recibir, de manos de la honestidad, el paquete olvidado. Finalmente le sonreí y le dije: "Ah, ya sé a quién se le olvidó. Es de un amigo que pasó a saludarme a la mesa. No se preocupe, yo se lo entrego". El bibliotecario también me sonrió y dijo: "Su amigo es mi vecino. Mejor yo se lo entrego". Pero ya me había dado la vuelta.
Sé que no me creyó, pero tampoco se trataba de convencerlo.
Al final me gritó, no muy fuerte: "Rata". Y yo le aventé caracolitos con las manos.

Y es obvio entonces el porqué ya no voy a la biblioteca. Ahora me quedo en casa, leyendo un poco, imaginando cíclopes, tomando café y escuchando a Tchaikovsky y Korsakov, una y otra vez. Los bibliotecarios me producen ahora una vaga sencación de amargura. Y los rusos me siguen sugiriendo las más sublimes escenas de una película futurista.

Conversaciones.

2007-06-22T17:12:00.000-07:00

Ojalá pudieramos grabar todas nuestras conversaciones. (Deberíamos conversar más seguido). Siento que habría buena vibra.
Y para disfrutarlas tengo por necesario inventar un botoncito que borre, automáticamente, todas nuestras promesas.

SOLSTICIO.

2007-06-22T16:01:00.000-07:00

Ayer amaneció a las 5:41am, el sol salió caliente y después de catorce horas y cachito, se metió a las 19:58 pm. Pronóstico para este verano: más caliente que el pasado.
Objetivo para este verano: creo que ahora sí pondré de moda una canción.

Al fin, los interminables días de los interminables veranos.
Ayer fue el día más largo del año. Y otra vez no me dio tiempo de bañarme.

Salíx, domadora de abejas africanas.

2007-06-21T17:47:00.000-07:00

Otra mascota más (y compañía). Tetis, la abeja indomable, parece ser la reina entre sus acompañantes. Ha sido frecuente el terror sembrado aquí en el trabajo porque al parecer le agrada el encino que está justamente a la entrada. Precisamente hoy escuché su eléctrico zumbido cuando salí a fumar un cigarro y saludar a Sálix. Tetis no venía sola, por supuesto: traía a su prole. Y cuando esto ocurre, Salíx huye despavorida porque sabe que su corazón no es tan audaz como para quedarse a contemplar.
Salíx y yo estamos planeando seriamente encontrar la manera de amaestrarlas para convertirlas en trapecistas y equilibristas de balancines en un circo que vague por el mundo. Juntos, como una linda familia.

Ya me lo imagino: Salíx presumiendo su habilidad con el látigo; unas abejas columpiándose y otras al monociclo. O cualquier otra cosa posible, mientras yo pueda ser el único tragasables que pueda actuar y fumar a la vez.

Tristes recuerdos...

2007-06-21T10:11:00.000-07:00

EL PERIODIQUITO del Barrio. (Chismes frescos de dominio público)

Y que se nos va don Antonio. Era el último que quedaba de aquellos grandes que admiraba. Nunca tuve un disco de él, sinceramente. Pero cómo no acordarse de la ingrata Martina, y cómo no remontarme a los domingos en la casa de Saúl y Temo, también Aguilares, por cierto; crudos todos. Mañana soleada del domingo y los obligados chilaquiles en la cocinita. Después el tequila otra vez. En esos años, y en esa casa, era puro tequila:
“Pero si vieras, cómo son lindas estas borracheras, y ándale…”. Y cómo no recordar también los finales de aquellos domingos, ya briagos otra vez, acompañando en los coros a Saúl y Temo, “Qué falta me hace mi padre, cómo lo voy a olvidar…”. Luego cambiabamos a Pedro Infante, José Alfredo, Miguel Aceves el tongolele del falsete (Otro que se nos fue hace poco, y mi favorito después de Pedro y José Alfredo), Cornelio Reyna, Vargas, Negrete, Cuco Sánchez, y después regresábamos a Antonio Aguilar.

Los lunes, rumbo a la prepa, crudo por tercer día consecutivo, las punzadas temibles en mis sienes arrastraban el eco de las guitarras imborrables. Y yo, por inercia, cantaba suevecito la melodía “de puntitas”, en el último asiento del microbús. Contento.

Ni modo, le gustó el albúr de amores y lo jugó. Ahora, aunque quiera, no volverá a levantar la chancla que alguna vez tirara.

Moraleja: A esta edad no me sería muy prudente, creo yo, escuchar sus canciones cerca de una botella.
Polémica o debate: ¿Por qué no? Como dijéra él mismo: “...Si para morir, nací…”

Sálix, la ardilla que no muerde.

2007-06-14T15:54:00.000-07:00

Sálix es una ardilla que conocí hace poco. Corre y recorre todos los días, todas las calles. Somos mascotas mutuas. Se detiene un rato, por las mañanas, cerca de la ventana, a devorar unas semillas que no sé de dónde obtiene. Ya le puse una bandeja pequeña con agua sobre la rama del fresno que acostumbra, por si le da sed. La vi alejarse hace un rato. Pero algo me dice que mañana volverá.

SOY UNA MAQUINA

2007-05-28T17:07:00.000-07:00

De la serie“Don Esteban y Zorba el grifo”

Graciosa desgracia es vivir de cerca el tráfico cada mañana. Aún no me movía ningún hilo de compasión el asunto. ¡Chale!. Hasta hoy, o ayer, que me bajé del taxi. Iba al centro. Rojo tras rojo, más autos, asfalto, espejismos, calor, ruido. Era sábado (no sé si hoy ya sea domingo). Nadie en la calle a pie, por eso bajé del taxi con la sonrisa tatuada –y quédese con el cambio–, me llama la nostalgia a pleno sol, ahorita vengo, me dije; la paciencia se derrite antes de los treinta grados. Comprobado. El paisaje era desolador, sin un alma, sin botas, sin corbatas; puras naves deslumbrantes y recién aceitadas. Un coro de motores anunciaba la ya clásica sinfonía del boulevard; obertura al medio día para un desesperado. Ahora iba solo, nadie caminando todavía. Parece que alguien nació sobre ruedas y quiere morir sobre ellas. Y no soy yo. Comencé a sentir mis piernas: estaban dormidas; sentí el cosquilleo debilitador, pero me alegraba conforme respondían mis muslos. Nada mejor que los pies. No hay barda que no pueda saltar, camellón que me detenga, camino de terrecería que me ensucie, no hay pasto, árbol, matorral, bache, semáforo, límite de velocidad. Nada mejor que los pies. Soy una máquina. Adoro mis pies. Ya más animado comencé a correr, rápido; más rápido. Sin motivo aparente. Levantaba las envidias de los conductores que, asombrados, alcanzaron a percibir el olor a gloria que me invadía, o que imaginaba invadirme. Sentí el dolor de caballo, pero no me importó. Pienso que no debí haber fumado tantos años, o esa mañana al menos, o antes de subirme al taxi, pero tampoco me importó. Saqué un cigarro sobre la marcha y lo encendí –grado de dificultad: 9–, y fumé sin dejar de correr. Los espectadores no cerraban la boca, sólo podían pensar que yo estaba loco, y tal vez lo esté. Y tampoco me importa. Les lancé el humo cuando pasé al lado de las ventanillas abiertas. Aquí todos éramos humo. El tráfico seguía sin moverse y yo seguía sonriendo. Ahora estaba empapado en sudor. Seguí fumando, seguí corriendo, más rápido, pasó el dolor de caballo, pero ahora sentí que me ponía amarillo, o azul; necesitaba un espejo para saberlo. Nunca había sentido tanto mi corazón, parecía que quería salirse por entre mis costillas. Nada me detiene, pensé, ya nada puede detenerme, nada debe detenerme. Y seguí corriendo. Ya veía puntitos negros, pero seguí corriendo, creo que estaba desacelerando. El cigarro se acabó. Iba a desmayarme, ya casi había pasado todo el tráfico, debía aguantar. Sentí que se me dormía mi brazo, que me iba a dar un paro, y que quería otro cigarro, pero la mano izquierda no me respondió, crucé la derecha hasta llegar a el bolsillo opuesto. Lo saqué, seguí corriendo, lo encendí –grado de dificultad: 20–; volví a acelerar, me iba dar el paro, ya casi llegaba, ya casi no veía, sólo distinguía gusanitos negros en el aire, me estaba deshaciendo, el sudor se secó y otra vez volvió a brotar como cucaracha en un incendio, me seguía derritiendo, ahora sí me iba a dar el paro, un desgarre en el pecho, iba a desmayarme, un claxon me levantó, otro claxon más cerca y algo rozó mi brazo que no sentía, me quedé ciego, creo que seguí corriendo, ya no sentí las piernas, se oyeron voces, gritos, se me cayó el cigarro, el desgarre avanzó lentamente por el cuerpo: tampoco me importó. Seguí corriendo, nada me detenía, volvío la vista pero nublada, vi una luz, ah, era el sol, ya me había espantado, vi un puente, nada me detenía, podía volar, nada me detenía, ni el paro, ¡el paro!, ahora sí, el paro, nada me detenía, sabía volar, o creí que sabía. Vi el puente, nada me importaba, quería otro cigarro, volví a ver el puente, ahora sí la luz, el paro, iba a saltar, iba a saltar, el paro, iba…

Y de pronto veo la luz esta del quirófano -espero que sea la de un quirófano-. Un médico me pone la lamparita en los ojos -espero que sea un médico y que estos sean mis ojos-. Regresó la vista, pero veo todo en blanco y negro. Me conmueve la sangre negra. Tal vez me fui de filo sobre el puente, tal vez caí, y ahora todavía no me importa, alguien pagará todo esto, espero que alguien lo haga porque yo no. Adoro mis pies, nada me detuvo. Esto amerita un tabaco apenas se descuide el doctor.

Las seis de la mañana en punto (pero del lunes)

2007-05-28T15:49:00.000-07:00

Abrí muy despacito un ojo primero; luego el otro. No sólo lo soñé, mi temor era cierto: estoy crudo, o ebrio todavía. Volví a tomar, pues. Volví a fumar -dicen que Sabines dijo: "tomar sin fumar, imposible"; yo escuche decir a don Esteban: "es como coger sin besar"-. Recuerdo que nos partieron la madre; recuerdo que nos corrieron de la fiesta, y después no recuerdo nada.

De nada sirvieron las plegarias por enderezar mi camino. En realidad ni siquiera recé, pero estoy seguro que de nada hubiera servido. Esta vida de músico consagrado, o trovador de alcantarilla sin una pizca de fama ni conciencia, no me está llevando a nada bueno.

La dignidad la había perdido en una de las primeras borracheras; la vergüenza no está en mi diccionario (suponiendo que tengo diccionario); el pudor se me quitó frente al espejo; la moral -como dice José Agustín- es un árbol que da moras.

Total, dinero no llevaba, nunca llevo. Ya no queda nada por perder. Tengo una cruda de esas que ya no se quitan, fume como apache, me puse una borrachera de las que pocos -y en realidad muy pocos- pueden presumir, pueden soportar y, después, presumir de haber soportado.

Entonces si creo sentirme tan mal, no sé porqué frente al espejo tengo una sonrisa tremenda, de labios cerrados y ojos reverberantes que denotan la culminación de un exhaustivo intento por clasificar una nueva especie: o soy un templo consagrado al cinismo, o en realidad soy el personaje más feliz de un cuento que no se ha escrito.

Las seis de la tarde en punto.

2007-05-25T19:04:00.000-07:00

Es viernes por la tarde. Momento para dejar limpia la conciencia, para quien tenga conciencia. Para mí es momento de salir a la calle a emborracharse, o a la cantina, o a pasear sobre una nube. Disfrutar del olor a gasolina, los aullidos en las fábricas, música, cigarros y rock and more.

Es hora de estrenar otro cigarro, sentarse un rato a ver qué pasa: a esperar la noche. Definitivamente me gusta más la noche del viernes que la tarde del viernes. Sí, a esperar la noche con otro y otro cigarro. A esperar la noche.

Haber si llega, porque la semana pasada me dejó plantado.

(¿Dónde habré dejado mis pastillitas de la felicidad que tanto me recomendó el señor de la tortillería?)

Abra cadabra, los ojos y las patas.

2007-05-25T14:00:00.000-07:00

Para EL PERIODIQUITO del barrio. (Chismes frescos del dominio público)

La magia es el arte de derrotar lo imposible, de abolir los tormentos del raciocinio, y de creer en nosotros desde afuera, para volver a ser nada desde adentro

Ah, qué ocurrencias estas de los prestidigitadores.
Señor, señora, señorita, animalitos presentes, con ustedes...
Ursula Martínez.

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Era otra vez el bar, el mismo bar.
Otra vez la segunda cerveza:
comencé a sentirme mejor.
La sonrisa larga, los ojos largos,
y la barra triste, casi vacía.

De pronto aparece el mago.
-¿Otra cerveza?
-Por supuesto.

Se me olvidaba que todo se nos olvida.

Aún era chiquito.

2007-05-25T11:29:00.000-07:00

Lo recuerdo bien, era todavía un chiquillo porque aún le daba miedo ver a su papá dándose unos putazos con el vecino a la mitad de la calle. Eso fue cuando era chiquito, porque al crecer era él quien se rifaba sus tiros con el vecino y con los hijos de aquél. Hasta que le tocó perder: perdió la suerte, el orgullo, un pulmón, los dientes de enfrente, y por ende, la muchacha que le gustaba. Después volvió a ser chiquito; le volvió a dar miedo todo. Y ya nunca se le quitó.

Mejor sí

2007-05-22T17:49:00.000-07:00

Hoy dejé de fumar. Hace una hora, o un poco menos.
También estoy decidido a no tomar ya, a no decir groserías, a hablar claro, a ahorrar, a no ver pornografía, a no espiar, ir a misa o rezar al menos. Pero sobre todo a no fumar ni tomar.

A la noche se me tiene que ocurrir una plegaria para ayudarme. Debo sacar fuerzas del arrepentimiento y sostener, con el puño alzado, mis deseos.

A ver si no me muero.

A lo mejor fue un minuto

2007-05-22T16:08:00.000-07:00

Trate de imaginar la muerte y aguante la respiración lo más que pude.
Luego, durante mi apnea, quise imaginarme la vida con los ojos cerrados.
Yo creo que me desmayé porque cuando volví a despegar los párpados
me encontraba de espaldas contra el suelo.

Entonces pensé que la vida es un largo suspiro, como de setenta años, pero no deja de ser sólo eso:
un suspiro. Y nada más.

Creo que la muerte es como ese lapso del que no recuerdo nada.

-Recuerdo que aguante un poquito más de cincuenta segundos-
(Debo dejar de fumar)

Mejor no.

A beginning

2007-05-22T15:58:00.000-07:00

Y para comenzar, mi gente, unas palabritas del genial poeta y barman desconocido por todos -hasta por él mismo-, Manolo TJ:

Las personas comienzan bien algo esperando terminar igual.
Lo importante no es el comienzo, ni saber llegar, ni mantenerse;
lo importante es aguantarse para cuando todo se acabe, cuando todo esto pase.

(Agarre piedras)